Последний визит: 2020-10-30 20:30:08
Сейчас не в сети

ЭПИЛОГ на ПОТОМ

* * *


Средь печатных станков
Я в межкнижном застрял переплёте,
Что ударить готов
Типографскою краскою в нос...
И теперь мне чихать,
Если вдруг окажусь здесь в пролёте,
Как устану пихать
Жадно рифмы в словесный понос.

Мне уйти бы давно
Ото всех поэтических оргий,
И в конце заодно
Написать на потом эпилог.
Суесловный мой слог —
Пусть кому-то и сложный, и горький.
Да и вряд ли кто смог
Прочитать тут меня между строк...

Может, также пускай
Проживу дальше я и без сцены.
И теперь — лишь тоска,
Что рука не касается струн.
То, что дорого мне,
Остальным не казалось бесценным...
Хоть, возможно вполне,
В хриплых нотах скрывался "хитрун"...

Свой прожжённый талант
Вдруг забросил в порыве бессилья,
Как в надрыве всех гланд
Даже струны в гитаре порвал...
Популярность нашла,
Резко срезав на взлёте мне крылья.
И теперь — не аншлаг,
А сплошной лишь гастрольный провал!..


Все постскриптумы — зря,
Как без смысла — любые рефрены!..
В эпилог февраля,
Получая от жизни под дых,
Я в изжоге наружу
Враз выплюну снова катрены,
Что сдавили мне душу,
Набившись под самый кадык.

В календарных листах,
Что небрежно так сорваны были, —
Бесполезность числа
От ненужных неизданных книг.
И, увы, от скопившейся
Между страницами пыли
Так никто из пробившихся
В суть их особо не вник.

От напрасных стихов
Очень многим пришлось отстраниться.
Не для всяких лохов
Были строки мои по нутру.
Может быть, без меня
Поживёт хоть немного страница,
Как последнего дня
Безвозвратно уйду поутру.

"Вот и всё, — скажет Бог, —
Подогнал эпилог свой под даты!
Между ними не смог,
Жаль, услышать ты главного: ВЕРЬ!
И без веры грешил,
Где-то трезвым, а где-то поддатым...
Так не каясь и жил!.." —
И укажет другую мне дверь.

Спорить поздно за двери:
Воистину прав же Всевышний —
Я ни в Сына не верил,
Ни даже порою в Отца...
И профукал, блин, рай!
Да и с собственной верой не вышло,
В кой хотелось мне вкрай
Ощущать себя в роли творца!

Сам творить был мастак,
Создавая Свой Мир и не хуже...
Но печатный верстак
Всю спектральность размазал пятном...
Телу — гнить средь крестов!
А душой, раз на небе не нужен,
Эпилог из костров
Отложу для чертей на потом...

* * *


/ 20. 02. 2020 г. /

Опубликовано: 2020-02-20 00:20:29
Количество просмотров: 57
Комментировать публикации могут только зарегистрированные пользователи. Регистрация / Вход

Комментарии